Http://oserdoente.blogtok.com/ - 25 anos de poemas

Feira do Livro em Barcelos

Tue, 24 Jun 2008 08:32:10 WEST

"Contos de água e areia"

Apresentação do meu segundo livro, em Barcelos, na feira do Livro.

Dia 2 de Julho, pelas 21,30.

Apresentado pelo escritor Branco de Matos.

Fotografia de João Luz

Ilustração: Silva Torres

Beatriz e o espelho m�gico

Thu, 20 Dec 2007 07:53:00 WET

Luís Gaspar, esse fantástico dizeur de palavras, homem cujo trabalho de divulgação de novos autores deve ser enaltecido, teve a amabilidade para comigo, de gravar este conto editado aqui no blog, e que faz parte do meu próximo livro.
Gostaria de o dedicar a todos os meus amigos, da escrita e fora dela, a todos que visitam este meu espaço.
Votos de amor e paz neste Natal, em cada um de vós.

Lugar aos outros: Poesia

Thu, 20 Dec 2007 04:09:00 WET

José Torres com poesia e Gomes Ribeiro com prosa são os autores cujos trabalhos ouviremos neste programa.
Logo de início, para que o maior número de visitantes disso tome conhecimento, neste regresso do Lugar aos Outros, os trabalhos para poderem ser lidos terão de ser apresentados apenas e só pelos autores, indicando estes, nessa apresentação o seu desejo de ouvirem os seus trabalhos. Textos chegados de outra qualquer forma e sem autorização expressa de que podem ser usados, não poderão ser considerados para leitura.
E posto isto, vamos ao que importa: divulgar os autores de prosa e poesia que ainda não chegaram às estrelas.

Filme: apresenta��o do livro

Tue, 04 Dec 2007 15:42:00 WET

Meio louco, poeta louco meio adormecido. Amigo por inteiro. A amizade é quente como o veludo e quando verdadeira, sólida como granito. Para esculpir uma amizade são necessárias sempre quatro mãos. A obra será sempre, inevitavelmente múltipla. Planta um amigo e quando as folhas outonais do teu livro tombarem ensina ao teu filho como o fizeste. O comboio expresso da minha vida está parado algures no verão quente. Na gare do Outono, olhando o relógio do tempo uma outra parte de mim espera sentada e sabe fazer malha... Agasalha todos os amigos e amores que tiveste no arco-íris. É na certeza da chegada que se esconde o pote de ouro. Sou contra todos os moralistas do Hi5. Sou frontalmente contra quem quer estabelecer padrões de comportamento no espaço cibernético. Só se adiciona quem se quer. Na minha página convivem lado a lado, bonitas e feias, bi, homo e hetero-sexuais, pobres e ricos, gente com interesse e gente com interesses, mais novos e menos novos, amigos que conheço pessoalmente e outros que nem por isso. Serão assim tão diferentes daqueles que conheço, na realidade?

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A tristeza matou os peixes ...

Wed, 11 Jul 2007 14:59:00 WEST

A tristeza matou os peixes que nadavam nos teus olhos

Contos & Poemas Apresentado em 29-06-2007

Apresentação

Quando, pela primeira vez li um texto do José Torres, fiquei com a certeza de que tinha lido algo de um dos escritores mais expressivos e fortes no universo da escrita portuguesa. Exagero? Não, de forma nenhuma. Apenas a constatação de que, entre os desconhecidos, quem escreve pode ser tão bom ou melhor que muitos dos que são propagandeados.
“A criação” é o título daquela que foi a minha primeira leitura do autor. Um texto curto (com o tamanho exacto para não cair na asneira vulgar), de traços “bocageanos” e cheio de conteúdo:

“O poeta nu
sentou sobre uma cadeira
o pesado cu
e masturbou um poema
Nasceu o Tu
e tinha acne
Era grande e pesado
cheirava a peixe e partiu
O poeta que o pariu
fui.”

Li-o como uma forma muito própria (brilhante, até!) do autor se apresentar, usando o texto como um óptimo cartão de visita. Nele tudo é torneado e polido pelo contexto, denunciando a habilidade e a arte do poeta no manuseamento das palavras tornando-as (todas) poesia.
O José Ilídio Torres é, podemos dizer, um realizador ímpar de obras escritas. Quem o lê, inevitavelmente, fica a olhar para a sua obra com olhos de ver, ler, sentir, cheirar e saborear. A maestria com que rege a sua orquestra de palavras tem o dom de cativar a leitura pela criatividade, vivacidade e dinâmica da escrita.
Diz, em certo ponto que nasceu poeta:

“Nasci poeta
metade profeta
metade pateta
e não fui o primeiro”

noutro, que amarrotou e chutou a má poesia para longe,

“amarrotei a má poesia
esmaguei-a e chutei-a
para longe
para o mar
que a enrolou
de onda em onda
de vento em vento
de pôpa em pôpa
até cair na areia
moribunda e reles...”

ou que se deita nas palavras,

“...nas palavras me deito
com elas escrevo as noites
verso após verso contando as horas
que as noites demoram a se deitar

nas palavras me deito
com elas me cinjo”

de facto, o poeta é e faz tudo isso e mais... conta histórias. E fá-lo com a mesma medida e arte que usa na poesia.
A sua versatilidade em termos de estilo e forma de texto e temática, faz dele uma espécie de homem-palavra multifacetado, com uma enorme sensibilidade e capacidade para a produção literária, não se amedrontando com temas perigosos ou de difícil equilíbrio numa linha de bom gosto e educação. Leiam-se os seus temas eróticos ou os de crítica mais cáustica e entender-se-á o sentido deste comentário.
O homem destila as palavras, filtra-as e reconstrói-lhes os sentidos. Não há muitos que o consigam fazer com uma amplitude tão grande como o José.
Em jeito de conclusão direi que, quando, por obra do acaso, nos deparamos com um escritor da estirpe do José Torres, que consegue navegar na escrita sem pedir meças a nenhum ilustre, que consegue ser poeta, prosista, intervencionista e amigo que imortaliza os seus amigos com alma e mão de grande escritor... devemos seriamente questionar:
Mas o que é que andamos por aí a ler quando só por acaso se conhecem os nossos grandes escritores?

Manuel Joaquim Matias Saiote (Comunicador)

Convite

Mon, 25 Jun 2007 11:44:00 WEST

Lançamento do primeiro livro - José Ilídio Torres

"Nasci poeta"

Wed, 30 May 2007 03:44:00 WEST

"Nasci poeta"

Nasci poeta
metade profeta
metade pateta
e não fui o primeiro

Cresci no poema
metade amor
metade dor
e não fui o primeiro

Vivi o tema
metade lema
metade dilema
e não fui o primeiro

Envelheço poeta
metade profeta
metade pateta
Homem pelo meio

Não fui o primeiro
Não fui o último
Poeta por inteiro

"Loucura"

Wed, 30 May 2007 03:38:00 WEST

"Loucura"

Vais pela estrada do fumo
envenenado da terra
môfo de prazeres vagabundos
e esguios pensamentos d'água
e tudo em teu redor
é uma estrada cómica
profusão da tua mágoa
cónica estrada que te fuma
A tua loucura é de vidro
um dia parte

"Veneno"

Wed, 30 May 2007 03:35:00 WEST

"Veneno"

Sou o copo vazio de calor
desse vinho azedo de fel
com que caiei essa dor
triste e exangue do papel

Sou as ideias que não encontro aqui
neste quarto preenchido de estética
doi-me esta fome diabética
estou morto e não sei porque morri

Ícaro sem norte na noite vagueei
condenado pelas asas que queimei
sem dor, nem pranto nem sorte

que por querer alcançar o ceu
me fiz cativo de um pecado meu
e choro de longe a minha morte

"Jardins do teu corpo"

Wed, 30 May 2007 03:31:00 WEST

"Jardins do teu corpo"

Pedalei o teu corpo
na minha bicicleta
hora após hora
dia após dia
cruzando prados e serras
de noite e de dia
silêncio e melodia
na minha bicicleta
da infância

Hora após hora
dia após dia
no teu corpo
construi uma casa
e um jardim
onde enterrei o passado
e a minha bicicleta velha

Cem vezes
no teu corpo ou jardim
plantei
cem videiras de vinho novo
e nos teus seios
caí embriagado
hora após hora
dia após dia
sem bicicleta
e sem passado

Era meio dia
e tinha fome
trepei à arvore
comi o fruto
doeu-me a barriga
parei
deu-me vontade de vomitar
vomitei:
-sapos, cobras, répteis
e na tua boca ancorei
o meu navio
até ao dia nascer
até ao dia morrer
morri contigo.

"Paisagem dos sentidos ou..."

Wed, 30 May 2007 03:27:00 WEST

"Paisagem dos sentidos ou um sentido para a paisagem"

Entardeço com as gaivotas
gritando
o peixe miúdo
que descendo sobe
com a maré

e sacio esta fome
de paisagem
e esta sede
que é de água e sal

e encho de azul e ouro
todos os momentos
prolongando
esta febre que é de sol
pondo-se

subo as dunas
correndo
a memória de um corpo
que é teu

e deslizo caindo
ainda

O teu desejo costumava ter asas...

Wed, 30 May 2007 03:24:00 WEST

"O teu desejo costumava ter asas de borboleta"

Moro no teu beijo
com fulgor desmedido
e exorciso a hora do tempo
partido

Sou névoa sobre os teus olhos
o arquitecto do sorriso
capitão que perdeu
o navio ao rumo
a dois passos do paraíso

As aves aos bandos
esvoaçam-te os cabelos
e anunciam o teu perfume
laranja, a embriagar folguedos

perco-me aos gomos
ansioso do que fomos

O teu desejo costumava
ter asas de borboleta
lembras-te de cozinharmos
o tempo
com pimenta e alho?

"Oficina da palavra"

Mon, 28 May 2007 12:02:00 WEST

"Oficina da palavra"

O letreiro, discreto e manuscrito, chamou a minha atenção ao passar pela rua dos artesãos. "Oficina da palavra - Consertos rápidos". A minha curiosidade não matou o gato, mas calcou-lhe o rabo sonolento no vão escuro das escadas...
Não refeito do susto, o felino quase apanha o eco do grito, o meu e o dele juntos, tal a velocidade com que subiu aquela dezena de degraus, à procura da festa compreensiva do dono, saltando-lhe para o colo.
Parecia que as mãos grossas e calejadas daquele homem por volta dos quarenta o aguardavam desde o preciso momento em que a sola do meu sapato gasto não encontrou só o degrau da escada.
Antes mesmo que eu pudesse articular um pedido de desculpas, já o bichano descia veloz até aos pés do dono, cuja mão estendida procurava a minha, atrasada.
-Fernando, ao seu dispor...
-José, muito prazer.
-Em que lhe posso ser útil?, perguntou aquele artesão de avental sujo, do alto de uma voz rouca, mas serena, amarelecida por um cigarro consumido que apagou sem pressas num cinzeiro de pedra sob a bancada.
-Vim pela curiosidade...
-Sente-se então, por favor. E dizendo isto apontou com o indicador uma cadeira de baloiço, onde me refastelei deliciado.
Tinha dali uma visão perfeita de toda a sala. Na bancada uma tábua de madeira estava prestes a ser talhada. Outras, ao alto, esperavam o mesmo destino sossegadas...O relógio de pé, tinha um compasso cansado, porém atarefado, parecendo não conseguir alcançar o tac seguinte em cada balanço do pêndulo e da minha cadeira...
Fechei os olhos.
Não sei quanto tempo dormi. O relógio estava parado ao fundo, marcando as cinco da tarde. Nem gato, nem homem, a sala estava vazia...Assim que me levantei, o meu pé voltou a calcar algo mais duro agora. Os meus olhos, escorregando-me pela cara, foram caír na placa de madeira tosca que estava a meus pés.
Esculpidos nela com mestria, os mais belos versos de um poema de amor. Li cada verso, cada palavra, cada letra com uma estranha familiaridade desconhecida...
Aquele poema só podia ter sido escrito por mim. O tema, o jogo de palavras, a rima, eram meus... Estava atordoado com tudo aquilo e reli...
Não tinha dúvidas, a escrita ali impressa, ali talhada a escopro e martelo, só podia ser minha e a própria assinatura no fundo não enganava:-Era a minha em cada letra.
Peguei naquele poema envernizado, mas curiosamente sem cheiro fresco, coloquei-o debaixo do braço e tacteei os degraus inversos, sem luz, nem gato...
Em casa, descobri o sitio ideal para o expor, pois aquele era um poema para expor, não para editar no Luso - Poemas, mas para expor como um quadro, uma obra de arte, que eu tinha a certeza, existia por si, tinha uma alma, um tempo que os varvitos da madeira guardavam só para si, insondáveis pela ciência dendocronológica.
Dormi aquela noite na sala, junto dele...
No dia seguinte, decidi voltar à oficina. Dobrei a esquina sôfrego de um agradecimento que me queimava a garganta, ansioso para o largar nas mãos daquele homem, do qual só sabia o nome: Fernando.
Subi os degraus, dois a dois, à procura daquela pessoa... Distraído, nem reparei que a simpática placa da porta já lá não estava, bem como as madeiras empilhadas, nem a bancada, nem as ferramentas...porém, no canto mais afastado da sala, o velho relógio marcava o tempo ritmado, agora, pulsante como um coração batendo, palpitando em cada movimento. Passei as minhas mãos pelas suas marcas, acariciei o vidro, encostei a minha face na sua e chorei a perda de alguém, que eu não tinha tido tempo de conhecer verdadeiramente...
Uma mão de mulher afagou os meus cabelos...dedos longos, finos e delicados como ponteiros. Secou as minhas lágrimas com um sopro quente de vida...encostou a costa da sua mão à minha boca que queria perguntar o mundo. Beijou os meus lábios, com uma madeixa loira do seu cabelo a acariciar o meu espanto, cada vez menor, cada vez mais comprometido. Fizemos amor.
Sandra é minha mulher agora. Casamos, tivemos filhos. Dois.
O rapaz gosta de trabalhar as madeiras, a rapariga escreve poemas...

"Sonho Azul"

Mon, 28 May 2007 02:01:00 WEST

"Sonho Azul"

Não existe côr
na paleta do pintor
que pinte a côr
dos teus cabelos-cometa

porque trazes o mar
nos olhos a pescar
raso de gaivotas a voar

e na praia branca do teu corpo
cheira ao cheiro dos laranjais
e há um vento norte sem porto
a soprar por onde vais

Deusa do meu sonho-poema
onde calço
os meus nos teus passos
e me dispo
preenchendo os teus espaços
ébrio na liberdade do fonema

Gostava de poder
sobre o branco nú
do teu corpo escrever
poemas a tinta-crú
que dissessem o amor sem tino
sem dor nem nexo
e falassem de sexo
em sereno desatino

e depois de revelado
ficasse
o teu corpo escrito deitado
à deriva na paisagem dunar

e amanhecesse eu contigo
sem precisar de falar.

"Requiem por um poema"

Thu, 24 May 2007 07:58:00 WEST

"Requiem por um poema"

Poemas over-dosados
jazem espalhados nas praças
mais silenciosos e frios
que a própria pedra
onde estão jogados

Quem premiu
o êmbolo de partida
para multiplas avenidas
deste mar de enjoo?

Na ponta de uma navalha
brilha o sangue
do sonho de voo
desfila a alma
de quem viveu por fados

Num vício que se propaga
na medida certa
de um tempo sem chegada

nem chegados.

"Nas palavras me deito"

Thu, 24 May 2007 07:56:00 WEST

"Nas palavras me deito"

Nas palavras me deito
para curar as mazelas
cicatrizes das guerras
de outras guerras desfeito

Nas palavras me deito
e por amor delas berras
de mim que não estou
no teu leito e estou no delas

Respondo-te por emissários
que são os verbos
as razões de tal traição:
querer, fazer, construir
e em tais acervos de razão
crendo na centelha de te possuir
as palavras enciumadas no tema
bebem como dromedários
o meu eu e o meu poema

Sem saber o que perder ou ganhar
Nas palavras me deito
com elas, sem querer te enjeito
por amor delas de ti me perco
corredor sem meta para chegar

nas palavras me deito
com elas escrevo as noites
verso após verso contando as horas
que as noites demoram a se deitar

nas palavras me deito
com elas me cinjo

"Mandei embalsamar as plantas"

Thu, 24 May 2007 07:52:00 WEST

"Mandei embalsamar as plantas"

Mandei embalsamar as plantas
e não vi
que eras tu a mais bela planta
que um dia colhi

Mandei fechar os portos às viagens
e não vi
que em viagem andava eu
e tu nunca saíste daqui

Mandei secar os mares
e não vi
que os mares se escoaram sozinhos
na torrente d'afectos que perdi

Mandei plantar punhais irado
em verdes campos trigais
e não vi
que os cravava em mim
numa dor sem fim
por tudo o que não tinha amado

Mandei chamar por ti
e não vi
que não estavas onde eu estava
e eu já não estava aqui

"enrolei um dia o mar"

Thu, 24 May 2007 07:49:00 WEST

"Enrolei um dia o mar"

Enrolei um dia o mar
na mortalha que me cobria
e aspirei de súbito
um sabor a infinito
e um cavalgar de ondas
na terra morta do meu peito

Arrotei e senti um intenso
odor a peixe
levantei-me e caí
tornei a levantar-me
e não caí
a terra cheirava a chuva

O mar era para mim
uma força viva
o Mar era eu
e eu era um marinheiro
vestido de campino
montado nas ondas
que enrolavam no meu peito

A neblina vinha branca e pura
e naquele ecrã nítido deparei
com a cara conhecida de alguém...
Cristo não falou mas olhou
fitou aquele ser
que ali era 3/4 de água e peixes
e num segundo apenas
piscou-me um olho e desapareceu

Percebi então que Cristo
era uma Superstar da Tela de cinema
e que era um verdadeiro artista

Desiludido e surpreendido à mistura
cheguei à conclusão
que o único Deus era eu
e eu era o mar
e ninguém me prestava culto.

(Terça-feira de Março, a Mestre de Filosofia pediu-me as provas da existência de Deus...)

Nota aos amigos: Escrevi este poema há cerca de vinte e três anos, com dezassete mexidos anos, levava já três destas brincadeiras, muito sérias para um rapaz daquela tenra idade.
Resgatei-o hoje à memória, exactamente como o escrevi e...vá lá saber-se como o fiz...

"Uni�o de facto"

Thu, 24 May 2007 07:46:00 WEST

"União de facto"

Massajavas as palavras na mestria sensual
Com que as Gueixas imperiais
Preparam a cerimónia do chá.
Nesse ofício verbal de declamar a chama
Que as palavras largam como cometas.

No rastro de ti me encontrei
semeando as ervas afrodisíacas dos momentos
apanhando os cogumelos ulcerosos dos corpos.

Tu, que encantas os passaros com poemas
Trinados na lingua dos poetas mortos
E que na tua se encontram esvoaçando
Em mil temas.

Sou de ti o aprendiz
De feiticeiro, enfeitiçado pelas letras
O almofariz onde amassas com erotismo
Verbos de prazer como no início.
Sou uma espécio de vício.
Sou uma espécie de vício...

És quem me diz
A boca pela boca tua
A palavra na palavra muda,
quem me ensina o sexo
no sexo ensinado dos animais
És quem me envolve sem paradigmas
Na lingerie fina da seda
dos bichos que acasalam fora dos casulos,
já borboletas
e no jogo frugal das petas
resolves com metáforas os enigmas.

Para o banquete frugal dos bruxos
Trouxemos uma união de factos:
Substantivos, adjectivos e advérbios
E para matar os tédios
Bebemos o alcool por repuxos
que extrais do orgasmo seival dos cactos

Na nossa lua de Mel
Dissemos poemas de Pansy, a poetisa Lia
e em alquimia
Revertêmos em ouro, Tudo o que luzia.

"Susana s�"

Wed, 23 May 2007 11:56:00 WEST

"Susana só"

Abriu a pesada porta da garagem e a luz solar iluminou a um canto a velha bicicleta que lhe passeou a adolescência, desde o dia do seu 12º aniversário, oferta do pai.
Cinco anos e uns quantos meses passaram desde esse dia em que, Susana, extasiada se lançou vereda abaixo disposta a conquistar a estrada, mas que a traiçoeira areia, junto à casa da Mariquinhas, tratou de por um ponto final à aventura, pelo menos nessa tarde fatidica, marcada a tintura e lágrimas.
Agora que a entrada na Universidade era certa e as férias começavam, sentiu vontade de montar na garupa 24 e partir de novo à aventura, mesmo porque as mazelas antigas eram já só memórias cicatrizadas.
Os shorts curtos e o top rosa inundado pelos seus caracois fartos eram tudo o que precisava para se sentir livre.
Pedalou distraída pela velha estrada que noutros tempos aturou o ranger das rodas debroadas a aço ferrugento da carroça do zé moleiro, disposta a fazer o caminho que a levaria à cascata do poeta.
Pelo caminho bebeu os cheiros quentes da terra e colheu flores coloridas que guardou no cesto lilás da sua velha bicicleta da infância. Estava feliz, despreocupada, como se tudo no mundo fosse belo e a sua vida só agora começasse.
Chegada ao destino, apeou com facilidade da bicicleta de selim subido, cuja marca estava tingida a suor no short delicado que trazia. Achou piada aquele triangulo esculpido sobre a sua silhueta de menina-mulher e instintivamente a sua mão delicada tocou o seu sexo num arrepio que pediu licença à boca para sair, num gemido surdo que quase espantou os passaros...
Estava excitada e como o olhar em redor trazia só o eco pingante da água da cascata, procurou com o desejo afiado, uma pedra romba para se sentar, ali bem próximo da água.
A sua mão, húmida nos dedos da humidade quente que exalava da sua delicada vagina, percorreu com ardor a entrada da sua pequena e depilada gruta, em movimentos cadenciados e de carícias feitos. Desceu o calção com sensualidade e a pedra quente gemeu também.
Não sabia bem dizer há quanto tempo estava ali perdida naqueles movimentos, nem o sabiam dizer os seus pequenos seios de bicos marmóreos, grandes o suficiente para sentirem a brisa acaricia-los e envolvê-los.
Num repente, na nesga de um olhar perdido pensou ver um vulto por detrás de um arbusto. Não se assustou porém o suficiente para estremecer ou perder a compostura, como se tal fôsse possível na candura agitada que toda ela exalava em perfeita comunhão com a natureza que lhe conhecia o nome.
Susana ficou ainda mais excitada com a possibilidade de estar a ser observada. Levantou-se delicadamente e a pretexto de preparar um banho relaxante nas águas cálidas da lagoa, não deixou de reparar pelo canto do olho, agora mais claramente, que um jovem rapaz, em movimentos frenéticos de mão, dava largas a um desejo que o consumia e que envolvia em comunhão o folhedo, o que quase a fez rir e estragar tudo...
Entrou na água sem que os peixes dessem por ela, despida de medos, receios. A sua comunhão com a natureza era perfeita, como se pertencesse ali e dali nunca tivesse saído, sob pena de o quadro perder todo o equilibrio, toda a grandeza das coisas simples.
Viu, pelos olhos dos peixes, o secreto amigo segurar na cintura magra um par de calças fugidias, atarefado , enquanto deslizava com aparente facilidade os pés descalços pela íngreme escarpa. Ter-se-ía assustado?
-Olha! Onde vais, não precisas de fugir!
O rapaz parou subitamente.
O seu cabelo comprido tapava a espaços todo o sol e, sempre que isso acontecia, aquele rosto de feições afiadas brilhava com o brilho que tem o bronze, sereno agora como uma estátua, fitando com seus olhos redondos e verdejantes aquela que o interpelava.
- Chamo-me Jorge, refilou quase irritado, como garoto descoberto a meio da travessura.
- Susana Maria! respondeu-lhe a ágil nadadora, submergindo os ombros redondos no espelho d’água, deixando vísivel por um eterno segundo as roliças formas do seu rabo.
-Só Susana!
Como?.... perguntou, repelindo a água com os braços.
-Gosto mais de Susana.
-Seja...
Jorge era cigano. Cigano como todos os seus, dono da noite e do dia, das estradas empoeiradas sem regresso anunciado. Aprendera desde novo a linguagem surda da natureza, conhecia-lhe as formas em mutação e foi gerado, parido e agasalhado num ventre de urze e estrelas.
O que Jorge nunca vira nem sentira era o pulsar da natureza no corpo de uma mulher tão bela.
Sem reparar, deu por si de garganta seca, ali a dois passos da água, à distância quase impossível de um só passo que fôsse. hesitou o tempo suficiente para que a sua mão morena afastasse dos seus olhos –prado, uma madeixa de sol posto que ancorava em fio no lábio superior da sua boca desenhada.
- Estou acampado aqui perto! Disparou satisfeito com a mão em concha escorrendo uma nesga de água que sobrou do gôlo sôfrego.
- Não queres entrar? disse Susana esperançada...
- Talvez mais logo, pronunciou convicto, afastando-se em direcção a uns arbustos de onde colheu amoras rubras que juntou com rebeldia na fralda suja da camisa. Apontou-as com o indicador e o queixo, oferecendo-as a Susana, que deixava advinhar todos os seus encantos por debaixo da roupa molhada.
Ficaram ali, boca suja escorrendo o barulho da cascata, sorrindo pelos passaros.
Até que um assobio colocado, ondulando pelas pedras, os acordou daqueles momentos satisfeitos.
Era Juan quem se anunciava ao longe, pelo cheiro dos cães, pelo faro estuto dos passos, pelos galhos a pedir clemência.
-Tenho que ir! Preciso de ir! Disse com a voz presa na trela daquele assobio curto, como se a demora tivesse começado a contar no preciso momento em que a lingua se dobrou no palato.
-Encontramo-nos à noite aqui? inquiriu Susana, aumentando o volume da sua voz cândida à medida que Jorge se afastava.
A resposta não veio.
O jantar foi engolido entre duas notícias no telejornal e a boca ainda cheia de uma meia desculpa para o pai, desconfiado da filha e do vinho que Dona Emilia, a mãe, colocara na mesa.
-Já não se fazem filhos, nem vinho, como antigamente...
O caminho demorou pouco tempo a fazer. Foi correndo, que a noite estava estralada como nunca e a lua brilhava serena, deixando escapar aqui e ali um bocejo.
Susana era toda ela palpitação. Sentia correr o sangue nas veias, na tez queimada, no sexo apertado. Chegou à Cascata do Poeta toda ela aberta por dentro, ofegante de desejo.
Ficou à espera o tempo suficiente para ser surpreendida pelas mãos nuas, pelo tronco nú, pelo sexo ardente de Jorge, que a tomou pelos quadris, apertando-a para onde não havia lugar para escapar, nem memória.
O vestido de Susana caiu naturalmente, como se fôsse feito da mais pura seda fugidia. Por baixo nada, que a ideia do aperto, nem que suave, da malha contra o corpo, era suficiente como desculpa.
Jorge tomou-a, como se toma a água, bebendo-a e penetrando-a de uma vez só, de uma só golada.
A noite quente foi a única testemunha e a água da lagoa apadrinhou a união lavando os corpos extasiados à deriva.
No ar ficou a promessa de um novo encontro que nunca veio a acontecer.
A brisa levou o cheiro crú de Jorge, a poeira do caminho suspirou no reencontro das rodas de madeira das carroças com as pedras soltas do caminho, gravando sulcos, hieroglifos de uma história fugaz de amor.
Susana reencontrou mais tarde a terra que a viu partir, formada, casada e com filhos chilreando à sua volta.
Nesse verão a lagoa estava ainda mais bela que antes. As flores tomavam as margens, inundando-as. As duas filhas mais novas brincavam para além do olhar distante do mano velho, autoritário na paisagem. Dir-de-ía que a pedra onde repousava era uma espécie de pedestal para aquele Adonis moreno, que parecia recolher o tributo de ser o senhor daquele lugar. Desde sempre.
Susana acercou-se do seu rebento acariciando-lhe a testa e sorrindo pelos seus lábios.
- Tudo bem Jorge?
- Sim mãe. Contas-me outra vez aquela história que me contavas quando era pequeno... aquela do cigano que um dia resgatou das águas uma princesa encantada que lhe deu como prémio a terra e o céu...
-Só se fores tomar um banho que estás todo sujo.
-Só isso...
-Só. Respondeu Susana , vendo o seu filho mergulhar altivo para dentro do espelho.

FIM